–¿Prefiere un flamenco de fidelidad ínfima… flamenco synth-pop… flamenco steam-punk… flamenco intie-ciberespacial… o flamenco de la neoespectralidad?

–¡¡¡Yo oigo a cantaores que todavía NO existen!!!

Hasta que el cantactor no se detenga a escucharse a sí mismo, mire un poco los alrededores artísticos y represente el mundo atacándolo con su grito, el flamenco seguirá siendo un triste ejercicio de estilo. El cantaor para ser excepcional debería poner su cerebro en la punta de la cucaña de su lengua, y alejarse espantado de los rescoldos primitivos y del repertorio de los “yayos reales” del aburrimiento. Pero a la gente sólo le gusta lo que le suena, como dicen excusándose los políticos caducados de esta democracia facha: –“¡Es lo que quiere la gente!”

¿Y quién es la gente? Los ayuntamientos enchufan todo el tiempo la misma música en los altavoces grises de las plazas y calles peatonales porque “es lo que quiere la gente”.  Pero el altavoz está orientado hacia mi balcón y detrás de mi bloque no hay nada más que la vía del tren… ¿ponen la música para los pasajeros del tren de alta velocidad?

–¿Resulta honesto cantar siempre lo mismo… quillo?

Si la gente ya no bebe vino, no distingue un pollo de una gallina, ni ha visto nunca una piedra metafísica en un camino virtual, y encima vive en pisos criando perros de clase media que cagan por las calles…  si la gente ya no sabe manejar ni el lenguaje coloquial y desconoce palabras como chorizo-cañero-hijuela-crepúsculo-guapango… ¿a qué quieres que se le cante?… ¿a la misma perdición del significado del cante jondo?

Al cantaor convencional le da igual la extinción de su música y de la bigornia, y estira el repertorio todo lo que puede creyéndolo franquicia heredada. Al cantaor le entra por una oreja y le sale por el cajero automático, porque lo único que le interesa del cante son los jimmyhendrix  contantes y sonantes.

–Ya me sé todas las letras del repertorio y no quiero más complicaciones, llevo un siglo memorizando mierda y tengo la llave diez-once del Cante Grande, y con la llave grifa vamos hacia delante, o reculando de lado a lado, y que se muera de sed quien se trague el bacalao.

–Pero equivócate y canta un día lo que te dé la real gana, aunque sea una multa o los mismísimos papeles de la hipoteca, pero sin pensar en lo que ya está grabado… por una vez canta diciendo algo y de otra forma, que la literatura oral es la que da el color sonoro y la musicalidad… inténtalo aunque sea en catalán o en vasco, pero que sea rápido, antes de que se encuentren los fósiles del tuétano negro del faraón en Atapuerca… porque estamos ya hasta la tapa del microscopio de Lorca, de los pianos evangelistas y de los palmeros camborios que gritan “Antonio-Antonio-Antonio”  en todas las grabaciones de Antonio Mairena…

El Capullo de Jerez por lo menos llegó a ilustrar cantando a los electrodomésticos de la lavadora y el televisor,  pero en el fondo le pasa como a José Mercé, que por mucha profesionalidad y éxito que tengan, ambos no han salido todavía de dentro del faro de Chipiona, y permanecen a oscuras pero deslumbrados, cambiando pilas alcalinas y andando constantemente en círculos.

–No deberías preocuparte tanto por las gargantas profundas, porque una Feria canté la misma letra en las cuatro sevillanas y no pasó nada de nada… Y ocurre igual con los discos, que lo que traen registrado no es artístico y ni se parece a la realidad.

En la tienda Discos Mellado alguien intentó comprar un vinilo mientras exclamaba:

¡ESTE FLAMENCO HA PRESCRITO!

–Sí, señor… es pura mojama que está momificándose todavía… pero es lo que quiere la gente.

–¡Pues me llevo tres! Apúntamelos en el cuaderno electrónico, que mañana vengo y te lo pago…

En la puerta de la tienda de discos estaba El Cigala en bermudas y con chanclas doradas, y dicen que fue visto entrando en el faro de Chipiona, preguntando por la lámpara minera con premio en metálico.

Y dentro del faro alguien proyectaba algo en la pantalla marina.

Ele. Hele. Helos.